Marc Chagall Originallithografie-Plakat 1964 „Romeo und Julia“ Sorlier

Marc Chagall 

Original Lithographie Plakat 1964

"Romeo und Julia"

Charles Sorlier Graveur, Mourlot Drucker 

102 x 67 cm 

Guter Zustand, leichte Stöße an den Rändern, einige Gebrauchsspuren.

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Marc Chagall wurde am 7. Juli 1887 in Witebsk im Russischen Reich als Moïshe Segal in einer bescheidenen chassidisch-jüdischen Familie geboren. Diese Wiege – das Schtetl, die Welt der jüdischen Dörfer Osteuropas – sollte die unerschöpfliche Quelle seines gesamten Werkes werden: die Geiger auf den Dächern, die fliegenden Ziegen, die Rabbiner, die in der Luft schwebenden Liebenden sind alles Metaphern dieser mystifizierten Kindheit, die bis zu seinem Tod im Jahr 1985 immer wieder beschworen wurde.

Nach einer Ausbildung in Sankt Petersburg, trotz des Numerus Clausus, der den Zugang von Juden zu Großstädten einschränkte, kam er 1910 nach Paris und zog in La Ruche, diese Künstlerkolonie in Montparnasse, wo er Modigliani, Léger und Cendrars traf. Der Kontakt mit dem Kubismus und Fauvismus veränderte seine Technik, ohne seine innere Vision zu beeinträchtigen: Er fragmentierte die Ebenen wie Picasso, steigerte die Farbe wie Matisse, ordnete sich aber keiner dieser Strömungen zu. Er durchquerte sie, um immer wieder zur selben Quelle zurückzukehren.

Der Erste Weltkrieg überraschte ihn in Russland. Er blieb dort, beteiligte sich an der Bolschewistischen Revolution als Kunstkommissar in Witebsk, bevor er mit Malewitsch und dem Konstruktivismus aneinandergeriet, die ihm seinen als zu persönlich empfundenen Lyrizismus vorwarfen. Er verließ die UdSSR 1922 endgültig, reiste über Berlin und kehrte nach Paris zurück. Die zwanziger und dreißiger Jahre waren die Zeit seiner Anerkennung: Der Händler Ambroise Vollard beauftragte ihn mit Illustrationen für La Fontaine und dann für die Bibel – erstaunlich schlichte Gravuren für einen so farbfreudigen Künstler. Sein Ruhm war international. Doch der Aufstieg des Nationalsozialismus holte ihn ein: Seine Werke wurden als „entartete Kunst“ eingestuft, und bereits 1938 nahm er in Die weiße Kreuzigung die Katastrophe mit erschütternder Klarheit vorweg – ein mit einem Tallit umhüllter Christus, umgeben von Pogromszenen, ein sowohl prophetisches als auch politisches Gemälde.

1941 floh er in die Vereinigten Staaten. Dort starb 1944 seine geliebte Frau Bella, ein prägender Verlust, der alle seine späteren Werke durchziehen sollte: Er porträtierte sie unermüdlich, rief sie in seinen Brautweißen, in seinen flamboyanten Sträußen hervor. Die Rückkehr nach Frankreich nach dem Krieg, zuerst nach Paris und dann in den Midi, markierte den Beginn einer Zeit öffentlichen Ruhms und monumentaler Aufträge: die Decke der Pariser Oper 1964, die Glasfenster der Kathedrale von Reims, die der Knesset in Jerusalem, die des UNO-Sitzes in New York, und schließlich das Nationale Museum Biblische Botschaft in Nizza, das 1973 eingeweiht wurde und ganz seinem sakralen Werk gewidmet ist.

Formal fällt bei Chagall zunächst die Farbe auf – und nicht die Linie – als Gerüst des Werkes. Seine Blautöne sind sprichwörtlich geworden: ein Nachtblau, Samtblau, fast klanglich, das seine Figuren wie eine emotionale Atmosphäre umhüllt und nicht als Hintergrund dient. Die Farbe ist kein Attribut des Sujets, sie ist das Sujet. Dann kommt die Gravitation: Seine Figuren schweben, fliegen, verkehren sich. Das ist kein Traum um des Traumes willen, kein Taschen-Surrealismus – Breton wollte ihn übrigens rekrutieren, er lehnte ab. Es ist die visuelle Übersetzung eines extremen emotionalen Zustands: Liebe, Schrecken, Gebet reißen das Wesen aus der Schwere der Realität. Die chagallsche Physik ist eine Physik der Affekte.

Man hat ihm manchmal eine gewisse Weichheit, einen als dekorativ empfundenen Traumismus, eine Wiederholung von Motiven, die zur Manier würden, vorgeworfen. Dieser Vorwurf verfehlt das Wesentliche: Chagall malte seit 1910 bis zu seinem Tod dieselbe Welt, aber diese Welt offenbart sich, je weiter die Geschichte fortschreitet, als immer stärker heimgesucht. Die scheinbare Leichtigkeit ist eine Überlebensstrategie. Witebsk war bereits in seiner Erinnerung eine Geisterstadt, noch bevor es 1941 von den Nazis zerstört wurde. Die Shoah zieht sich wie ein unterirdischer Riss durch sein Werk, und die oberflächliche Sanftheit ist nur die Kehrseite der Trauer.

Schließlich zeichnen die großen religiösen Aufträge seiner alten Jahre eine persönliche Theologie: ein Jude, der Christus malt, ein Ausstatter katholischer Kirchen, ein Schöpfer von Glasfenstern für die Synagoge in Jerusalem. Das gefilterte und farbige Licht wird dort zu einer Erfahrung des Sakralen, die konfessionelle Grenzen ablehnt. Das ist vielleicht seine kühnste Geste: durch reine Schönheit zu bekräftigen, dass Spiritualität niemandem gehört.

Er starb am 28. März 1985 in Saint-Paul-de-Vence im Alter von 97 Jahren, nachdem er zwei Weltkriege, die Revolution, das Exil, die Shoah und neun Jahrzehnte Kunstgeschichte durchlebt hatte – und dabei nie aufhörte, Witebsk zu malen.